MARZO

Los demás hoy no te hacen sombra.

Tienen sus cosas, seguro, pero sólo tú,

tercero y casi vencido,

eres dueño de mi júbilo.

¿Pueden tener olor estas cinco letras?

Porque te estoy oliendo, o mejor,

me he inventado tu olor y a mi manera

te huelo y te espero, siempre, a mi manera

casi desde los estertores del invierno.

Pero has venido, por fin, esta tarde,

cargado de regalos. Al granado han

asomado yemas nuevas, y el naranjo

hace días que se cose un traje nuevo.

Y yo,

tan ciega, buceando en el invierno,

sin verte,

y estabas aquí,

esperando a que te abriese la puerta.

La misma por la que ha escapado él torpemente.

Parece que también le entró la prisa

de encontrarse caras nuevas.